Imposible

IMPOSIBLE ES SOLO UNA PALABRA QUE USAN LOS HOMBRES DEBILES PARA VIVIR FACILMENTE EN EL MUNDO QUE SE LES DIO SIN ATREVERSE A EXPLORAR EL INMENSO PODER QUE TIENEN PARA CAMBIARLO.
IMPOSIBLE NO ES UN HECHO, ES UNA OPINION.
IMPOSIBLE NO ES UNA DECLARACION, ES UN RETO.
IMPOSIBLE ES POTENCIAL, IMPOSIBLE ES TEMPORAL.
IMPOSIBLE ES NADA.

miércoles, 27 de agosto de 2008

Integrandome



Estoy renaciendo una vez mas…
destapando lo que soy en realidad.
Revelándome a mi mismo mis carencias,
Ya sin piedad.

Descubrí que soy la imagen que proyecto para otros,
Sin querer fingir.
Y que con miedo, pero firme,
atravieso los mandatos de este mundo para ser cada día mas YO.

Es duro percibir que aquello que creía un pilar,
Es solo arena...
O que la correcta forma de actuar,
Es simplemente una cárcel circular.

Me dispongo a desprenderme de la escoria que aún retengo,
De la amarga realidad que no es real.
Intentaré desobedecer las imponentes leyes del hombre,
Y, como el abejorro, me lanzaré a volar sin oír a quienes dicen no es posible.

No necesito de nada, porque todo está ya en mi...
Pero me he cerrado el paso hacia la fuente.
Y al querer reencontrarme con mi esencia me hallo golpeando una dura puerta de metal,
Trabada desde adentro.

Quizás por mi,
¿Por quién sino?
Lo se... yo fui quien la cerró y me dividí:
En YO y en yo.

El YO que sabe quedó adentro,
Y el yo infeliz salió a pelear.
Salió a mostrar lo que no era, a reclamar.
Salió a buscar amor afuera,
A imponer, su estúpida verdad.
Y fue golpeado, lastimado,
Quedó maltrecho y quiso mas...
Es orgulloso, pero cobarde,
Y muy , muy débil.
Y ahora ha vuelto, casi muriendo...
golpea la puerta y quiere entrar...
mas no se abre.

El YO que sabe está ahí adentro,
Está cuidando ese lugar.
Y es tan, tan sabio,
que al yo insolente no deja entrar.
Así protege lo que es mas puro en mi humanidad.
El YO impecable tiene paciencia, no tiene nada que demostrar,
Conciencia plena, Verdad Suprema, un YO valiente en quien confiar.
Está en mi adentro, es mi integridad, y está tranquilo.
No desespera porque ha entendido,
que el yo de afuera se morirá.
Y en ese instante abrirá la puerta dejando ver lo que YO SOY,
Aquello que nunca debí ocultar.

El YO valiente verá al yo débil
Y entre sus brazos lo tomará, reconfortándolo.
Construirá una hoguera con sus cargas ofreciéndole su vida.
Yo daré las gracias y me fundiré ardiendo en un solo ser,
Para resurgir de mis propias cenizas,
Integrándome.



Todo Guerrero...


Todo guerrero de la Luz ya tuvo alguna vez, miedo de entrar en combate.

Todo guerrero de la luz ya traicionó y mintió en el pasado.

Todo guerrero de la luz ya recorrió un camino que no le pertenecía.

Todo guerrero de la luz ya sufrió por cosas sin importancia.

Todo guerrero de la luz ya creyó que no era un guerrero de la luz.

Todo guerrero de la luz ya falló en sus obligaciones espirituales.

Todo guerrero de la luz ya dijo si cuando quería decir no.

Todo guerrero de la luz ya hirió a alguien a quien amaba.


Por eso es un guerrero de la luz; porque pasó por todo eso y no perdió la esperanza de ser mejor de lo que era.


Paulo Coelho



Observa


No me importa quien seas ni que estés haciendo con tu vida.
Solo detente un momento,
Y observa.

Respira, mira cada detalle,
No interpretes, no etiquetes,
Siente.

Luego,
Sabrás que hacer.

domingo, 24 de agosto de 2008

Reflexion


Aquel que posee tu tiempo, posee tu mente.


Cambia tu tiempo y cambiarás tu mente.


Cambia tu mente y cambiarás el mundo.





anonimo



jueves, 21 de agosto de 2008

Al artista


Cierta vez leí que un verdadero escritor odia escribir, le escapa, le teme... y solo escribe cuando ya es imposible seguir esquivando las ideas que se agolpan en su mente. Si quiere escribir, simplemente no podrá, debe no querer hacerlo para que el milagro suceda. Sus sentimientos deben estar arremolinados y en ebullición, su indignación por las nubes, un gran dolor en su pecho, o el amor en su puerta. De lo contrario ni una letra saldrá bien escrita.
Lo he comprobado en mi, que lejos de ser un verdadero escritor, solo trastabillo frases como puedo. Cada vez que me obligo a escribir, solo sale basura. Quizás buena para otros, asquerosa para mi.
Escribo lo que me gustaría leer, escribo lo que necesito escuchar, escribo lo que me molesta, escribo lo que me desborda... escribo para mi.
Es un acto egoísta. Es una descarga, es una placentera necesidad.
Intuyo que algo similar le sucede al escultor, al pintor, al músico.... cualquiera que exija a su inspiración que se manifieste, se sentirá frustrado.
Afortunadamente la musa misteriosa decide cuando aparecer, y cuando no...somos pinceles en la mano de algo que nos pinta, somos instrumentos de algo que nos toca, somos el sueño de algo que nos sueña... pero somos tan reales como decidamos serlo.
Si no te sucede, lo siento...
Por mas esfuerzo que hagas, no serás capaz de comprenderlo.